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November [Auszug]

Kinder sterben ungesehn,
im Dreck vergangener Tage
fließen hundert Schreie,
sie tragen mich zu Grabe.

Sie folgen ihrem Windmond,
aus blutgetränkter Erde
steigen sie empor,
auf dass es Freiheit werde.

Das Wintergrab bedeckt,
die Hülle endlos kälter
stößt aus den Lebenshauch,
mein Geist wird endlos älter.